Frustração

Estou frustrado e fodido.
Saio do trabalho e vou beber um copo sozinho. Sim. É esse o problema hoje, não me apetece beber sozinho, queria estar na companhia de uns amigos, aquela cena social dos bêbados de despejar litros juntos.
Qual é o problema então? Porque não vou? Porque se pego na merda do carro e vem algum filho da puta que não sabe conduzir contra mim já me entalei. Sim, porque lá porque o limite é 0,50 não significa que um gajo não está bem para conduzir, não tenho culpa que fiques bêbado com um copo de vinho! Alternativa, a nossa linda rede de transportes! Autocarros de hora a hora. Maravilha para um gajo estar na paragem á chuva a espera que o autocarros chegue antes da escumalha que ai anda a fazer merda. Mas a bófia não liga a isso, o que interessa é multar os condutores.
Vão para o caralho filhos da puta! Andam aí a conduzir com grandes tolas de alcool e ganza e têm moral para multar os outros. Fodam-se, não vos curto nem ás putas das vossas mães que só já se reformaram porque as putas brazileiras lhes tiraram a vaga!

Um brinde aos nossos inimigos

Sexta feira passada mudei óleo e filtro. Enfiei-me na taberna. Estava uma preta de muletas, marreca, sem dentes e a cheirar mal e 3 bêbados de volta dela para a apalparem. A velha atrás do balcão manda estarem quietos e o filho deficiente ri, com um ar meio psicopata enquanto serve mais um pires de torresmos. É aqui mesmo.
Começa a aparecer a miséria que eu tanto gosto, os cotas com 50 anos que falam como eu e fizeram a mesma merda que eu faço. Chega o Frank Zappa e o Stevie Vai. Esta pago eu, aquela pagas tu e rapidamente estamos felizes. Um brinde aos filhos das nossas mães... um brinde aos nossos tios, até que um brinda a família. Caralho pá, já fodeste uma porrada de brindes. E o cota do alto dos seus 55 anos bem vividos: De homem é brindar aos nossos inimigos, que se mantenham vivos para nos fazerem sentir vivos tambem. Só uma pessoa de coragem é nossa inimiga. Eu acrescento: Um brinde aos nossos inimigos para que possam ter o desgosto de ver os filhos a morrer à fome